El olor de la Muerte [Partida de Rol narrativo]

Sir Alfred bajó del coche, pagó al conductor y avanzó con paso firme hacia el hotel. Londres le traía grandes recuerdos, unos malos y otros dolorasamente agradables, pero ninguno le era indiferente. Recordaba sus paseos nocturnos con Agatha por las calles de Covent Garden. Recordar la dulce e inteligente mirada de Agatha era el recuerdo más agradable, y a la vez el más doloroso.

Cruzó el umbral del hotel Royal National, y preguntó por el señor Jenkins hasta que finalmente fué guiado hasta su habitación. Todavía vacilaba si huir de allí mientras pudiera cuando dió tres golpes en la puerta.

• ¡Alfred! - Smith recibió una fría mirada por respuesta.- ¡Pasa por favor! ¡Tienes que ver esto!

Al principio no lo vió, parecía parte del decorado de la habitación. Pero pronto vió que el grabado de madera que se encontraba en una tablilla sobre la mesa no era casual.

• Lo encontraron en los restos de un barco hundido. Los lienzos oleosos que lo cubrían lo han protegido de la humedad y la degradación. - Pasó su mano acariciando el grabado, un tallado en madera oscura con formas inquietantes. - Aunque me permito dudar si aún sin protección hubiera sufrido algún daño. Si Agatha lo hubiera visto, lloraría de emoción...

• Agatha ya no está. - Cortó Crowfield secamente. - Se la llevaron. Tú lo sabes. Ellos me la arrebataron porque los encontró. Y tú vas por el mismo camino, quieres encontrarlos, y cuandos los encuentres se te llevarán como hicieron con ella. - Su voz bajó de tono súbitamente, tomando un semblante menos mordaz - ¿Por qué no has podido dejarlo estar...?

Crowfield escudriñó lentamente el grabado. Eran ellos. Caracteres extraños grabados en la madera -si es que aquel material brillante y oscuro era madera- que recordaban historias, quizá, de tiempos y lugares desconocidos. Formas vagamente humanas se distinguían entre aquellos símbolos, describiendo algo que sólo se podía identificar como un sentimiento tan puro y olvidado como el terror. Estaba seguro de que aquel sentimiento estaba impreso allí, como ya lo había visto con anterioridad en otros grabados similares antes del incidente. De pronto, recordó el olor. Un olor olvidado, que brotaba desgarradoramente del fondo de su ser y que le inundaba. Estaba seguro de que un aparato para detectar olor no hubiera indicado nada: era ese sentimiento el que te inundaba todos los sentidos. Y el más penetrante y desagradable era, sin duda, aquel olor nauseabundo, un olor de terror, un olor a muerte que surgía de su propio ser al contemplar aquella cosa.

Alfred sabía que aquellos caracteres no correspondían a ningún lenguaje conocido o estudiado con anterioridad. Agatha ya vió estos mismos grabados y se aseguró la ayuda de los mejores historiadores y lingüistas para intentar, sin éxito, descifrarlos. Ahora Smith volvía a tener una pieza de aquel endiablado puzzle, y seguiría los pasos de su propia esposa. No deseaba pasar de nuevo por lo mismo.

#5 Te has colado, ¡Smith todavía no era elegible! Pero bueno, lo iba a ser de manera inminente, así que lo tomo por válido.

Smith Jenkins, 46 años. Periodista y escritor. Pasó varios años en la redacción de un periódico, hasta que ocurrió el incidente y decidió saber qué pasó. Dejó su trabajo y viajó por el mundo investigando. Amigo desde la infancia de Agatha Brisk, y amigo también del señor Crowfield desde hace menos tiempo. Agatha y Alfred se conocieron gracias a él, para finalmente acabar casados, aunque sin hijos.

Smith nunca tuvo demasiado interés en formar una familia, su curiosidad innata y casi enfermiza por la investigación y sus recurrentes viajes hacían que las mujeres huyeran rápido, a sabiendas de que no sería un buen marido.

Había pasado los últimos 8 años investigando por diversas partes del mundo. La tabla la encontró por casualidad en un mercado mientras viajaba por el protectorado francés de Camboya. Los pescadores de ostras encontraron el barco hundido, demasiado destruído para reconocer su antigüedad o su procedencia, y recogieron la tablilla de entre los restos de un baúl destrozado.

Dejo tiempo para que Alfred intervenga si quiere, y si no, continúo la historia narrando "el incidente".

El incidente. Parte 1.

La Habana, 6 de Abril de 1910.

• ¿Puedes olerlo? ¡Es el olor del caribe! - Agatha rió al ver la cara acalorada de Alfred, mientras bajaba el equipaje del barco.

Agatha se encontraba radiante, llena de vida. Sus investigaciones sobre las misteriosas tablillas por fin habían señalado un destino, y estaba dispuesta a darlo todo por llegar hasta el final. El viaje había sido casi improvisado, en una semana habían dejado los asuntos urgentes medianamente resueltos, habían pedido los visados y comprado los billetes. Y allí estaban, con una de sus maletas llena de apuntes y de artefactos extraños.

No pasaron muchos días hasta que localizaron el objeto de su visita. Habían preguntado por el anciano y les habían indicado el camino hasta una solitaria y destartalada casa de madera vieja. Agatha no vaciló en adelantarse a Alfred y tocar vigorosamente aquella puerta pelada por el sol de barniz.

• ¿Qué desean ustedes? -Habló el hombre en español, sin abrir demasiado su puerta.
• ¿Señor Rodrigo? -Respondió a su vez Agatha en un perfecto castellano - ¿Rodrigo López?.
• Aquí me tienen. Díganme por favor que desean.
• Señor, hemos viajado mucho... - Agatha rebuscó entre sus notas - Su hija. Queremos preguntarle sobre ella. Se la llevaron los Semeth, ¿verdad? - Dijo al tiempo que mostraba un trozo de viejo periódico recortado.

El viejo enmudeció y se puso lívido de repente. Tras algunos segundos, su reacción fué intentar cerrar la puerta, pero Agatha fué rápida y puso el pié para impedirlo.

• Por favor, señor López, hemos hecho un viaje muy largo para verle...
• ¡No tengo nada que decir! ¡Estáis locos! ¡Os harán lo mismo que a ella! ¡Huid y quemad esas notas, cambiaros de nombre y no volváis nunca!
• Señor, sólo queremos hacerle algunas preguntas...

Pero el señor López estaba como poseído, y la fuerza con la que intentaba cerrar la puerta era demasiado para lo que el pié de Agatha podía aguantar. Se quedaron escuchando el eco de un sonoro portazo.

Continuará con la parte dos más adelante.

#7 Tienes guardada la maleta con los apuntes de Agatha.

#5 Has descubierto una tablilla similar a las que iniciaron la investigación de Agatha. Tus interpretaciones de los hechos las datan hace más de 4000 años, cuando la escritura todavía era algo extraño al ser humano. Investigando por la zona de Camboya, leiste varias noticias sobre secuestros inverosímiles, y cadáveres mutilados de personas y animales por la zona. Las mutilaciones eran realmente extrañas: los cuerpos, tanto humanos como animales, aparecían en muchos casos sin piel ni ropas, con sus ojos formando dos globos completamente negros e hinchados. Recordabas algunos casos similares cuando ayudaste a Agatha en sus investigaciones hace años. Ella los había atribuído a un grupo religioso relacionado con las tablillas, los Semeth.

III. Sir Alfred Crowfield

La luz del hall principal de la mansión era tenue y mortuoria, a pesar de que era de día, a penas podían verse con claridad las pinturas que adornaban las paredes a través de las cuales discurría la escalera que llevaba al piso superior, además, el mal tiempo que hacía esa mañana no ayudaba.

La repentina presencia de Smith me había hecho advertir detalles que, hasta ahora, habían pasado inadvertidos para mi, como mi despreocupación por el estado de conservación de la mansión. Detalles como los desgastados tablones de madera de las escaleras, que crujían a cada paso que dábamos, o los enormes ventanales que habían permanecido cerrados durante años, dotando a la mansión de aquel aspecto de luto perpetuo que, de algún modo, reflejaba mi forma de ser.

Smith permaneció en silencio hasta que llegamos al estudio. Varias pilas de papel permanecían amontonadas no solo sobre mi escritorio, sino sobre el resto de mesas que ocupaban el cuarto. Smith reparó en una serie de cuadros apoyados en una pared, debía de haber varias decenas.

-Se te amontona el trabajo. -Dijo Smith mirando un portafolios con varias ilustraciones que asomaban desordenadas.

Durante los años posteriores a la desaparición de Agatha, me había dedicado a la compra y venta de obras de arte. No todo lo que adquiría encontraba sitio en las galerías, museos y colecciones privadas con las que me relacionaba, de modo que los restos acababan llenando los rincones de la mansión.

Abrí un baúl de madera forrado con una tela verde estampada con motivos florales y adornos metálicos. De su interior saqué una maleta de cuero, gastada por innumerables viajes. Aparté una pila de papeles y archivos que cubrían parte del escritorio y coloqué la maleta.

-Ahí tienes. Ha permanecido cerrada durante todos estos años, nunca encontré ningún motivo para buscar nada en su interior.

-Viendo cómo está todo, no me extraña que la hayas guardado, se nota que no te preocupa guardar cosas viejas. -Replicó Smith.

No es que no hubiese encontrado motivo para abrirla, sino que durante todos estos años había huido intencionadamente de esto, de exactamente esto que estábamos haciendo, buscar respuestas.

Soy una persona racional y sensata, o al menos eso he pensado siempre de mí mismo. No veo motivo para negar que el incidente causó un trauma en mí. Desde el preciso momento en el que Smith me presentó a Agatha, ella se convirtió en el motor de mi vida; absolutamente todo lo que hice con mi vida desde aquel día fue gracias a ella, gracias a su energía y su insaciable curiosidad por el mundo, y eso me hacía inmensamente feliz. Después de perderla comprendí que mi vida no volvería a ser la misma, pues nunca hubiese sido capaz de seguir siendo la misma persona sin su ayuda, de modo que hasta el día que recibí la carta de Smith, me había dedicado simplemente a mantenerme ocupado sin preguntarme a dónde conducía mi vida, sin preocuparme por nada más que mantenerme alejado de su recuerdo, esto último sin demasiado éxito.

Cuando Smith abrió la maleta, su cara reflejó una expresión que causó en mi una dolorosa añoranza, era esa mirada de fascinación y curiosidad que caracterizaba a Agatha. Daba igual cuánto dolor pudiese causar en mí esa sensación, lo que no podía negar era que la sola idea de enfrentarme de nuevo al mundo, junto a alguien que me compañase, iba a darle a Smith todo el poder que quisiera sobre mi. El problema es que la idea me gustaba.

-¿Ves algo de interés?

III. Smith Jenkins

Cuando Alfred abrió la maleta donde se encontraban todas las cosas de Agatha no pude evitar sentirme emocionado como un niño pequeño, había tanta información que tardaría tiempo en digerirla toda pero no tenia ninguna prisa, de alguna manera disfrutaba esto, disfrutaba todo lo que estaba pasando ahora mismo, incluso la angustiosa sensación de que un peligro constante nos rodeaba me hacia sentir vivo.

Siempre había sido un tipo curioso y por eso se había metido en muchos líos en su juventud, así que su transición de metomentodo aficionado a periodista había sido algo natural. También era un gran aficionado a la lectura sobre todo los relatos y novelas fantásticas sobre criaturas abominables de otros mundos, cultos secretos a dioses impíos, cosas mas allá de la compresion humana que hacían enloquecer a los protagonistas de las historias.

Esto para el era no mas que otra de esas historias que le apasionaban y el era el protagonista, la idea de la muerte no le asustaba tanto como el ansia por indagar en estas muertes misteriosas y este culto... los "Semeth".

Quienes eran de donde venían, una cosa estaba clara no les gustaba el frió, tal vez alguna secta que realizaba ritos de voodoo, había leído bastante acerca de este tema, y los lugares encajaban toda la zona del Caribe y la costa sud este de los estados unidos estaban repletos de cultos y pequeñas religiones que la gente menos letrada en estos temas aglomeraba dentro de practicas de voodoo, por su puesto la parte de África estaba plagada de estos pequeños cultos puesto que allí es donde se origino, y la parte mas oriental llegando a la india podía tener influencias de allí aunque eso era lo que menos encajaba.

Estuve todo lo que quedaba de dia enfrascado en las notas de Agatha, tal era mi concentracion en la materia que no recorde comer ni beber en todas las horas que pase alli y cuando levante la mirada de las notas de la mesa y vi el cielo ya oscuro una profunda sensación de cansancio me abatio, como si mi organismo se hubiera dado cuenta de golpe del tiempo que habia pasado.

Me levante de alli y me dirigi a mi habitacion, la casa de oscuras curiosamente se me antojaba mas calida y acogedora de lo que me habia parecido esta mañana, supongo que el clima invernal y la luz que llegaba desde el cielo gris le daban un aspecto mas seco y languido a la mansion.

Me tumbe en la cama y me dormi al poco tiempo pensando en todo lo que habia leido ese dia. Por la noche los sueños mas extraños me atacaron, pesadillas sobre raptos, gente con pinturas tribales realizando extraños ritos, visiones febriles de incendios en los parajes tropicales que habia visitado en mis viajes previos, sueños sobre crituras fantasticas salidas de los relatos de algun autor ingles.

A la mañana siguiente me desperte casi igual de cansado pero dispuesto a compartir mis pensamientos con Alfred, y diespuesto tambien a convencerle de otra cosa. Queria volver a viajar, volver a investigar en el lugar de los echos, pero esta vez ir a la fuente de todas estas tradiciones que en un solo dia se habian convertido en casi una obsesion para mi.

-Buenos dias querido Alfred.

Tras una conversación insulsa de cortesia me decidi a trastocar un poco mas la tranquila vida de mi anfitrión.

-He estado investigando, creo que todos estos secuestros esta secta de la que ya has oido hablar hasta la saciedad, podrian estar relacionados con lo que la gente llama voodoo...

Espere un momento para ver la reaccion de Alfred y le hable un poco sobre los ritos de voodoo y sobre todo lo que me habia echo llegar a esta conclusión leyendo las notas de Agatha para sin mas dilación pasar a la segunda parte de la conversación.

-Me gustaria ponerme en ruta otra vez no a mucho tardar, quiero volver a investigar de cerca y creo que se donde quiero ir.

Me acerque al pequeño minibar con forma de mapamundi donde mi amigo guardaba las botellas de tocay y brandi que compartimos hace años cuando todavia contabamos con la presencia de Agatha, y lo gire hasta que el continente africano estaba a la vista de Alfred, entonces señale con el dedo una zona cercana a nigeria.

-Benin, cuna de todos los cultos de voodoo del caribe, estuve leyendo sobre voodoo hace años y descubri que la gran mayoria de esclavos que vivian en la zona de haiti provenían de alli, de lo que se llamo la costa de los esclavos.

Espere en silencio la contestacion de mi amigo esperando nada por debajo del calificativo de loco pero yo estaba dispuesto a seguir a ciegas lo que era una simple corazonada.

IV. Smith Jenkins

-¿Mañana mismo? - Me sorprendió gratamente que mi compañero de aventuras estuviera tan dispuesto a dar este paso, no entendía muy bien su cambio de actitud pero eso era lo de menos no habia tiempo que perder.

-Ven querido Alfred déjame que ilustre un poco mis razonamientos para que puedas ver por que creo que ese sitio es el correcto. -Conduje a Alfred a la sala donde estaban desperdigados desde la noche anterior todas las notas de Agatha y las mias propias.

-Como ya sabes todos los crimenes de los que tenemos constancia son de zonas tropicales, zonas con cultos que si bien no son propiamente de voodoo están relacionados con tradiciones muy parecidas y que beben de las mismas fuentes.

Mientras hablaba le iba poniendo sobre la mesa los documentos sobre los raptos y le iba señalando el lugar donde habian sido cometidos.

-Hace años me interese por este tipo de ritos e investigue bastante sobre ellos junto con un colega Laurence Thompson. Descubrimos que la mayoria de estas tradiciones tenian raices en ciertas "religiones" africanas y que la gran mayoria provenia de una zona llamada Benin, puesto que fue un punto neuralgico de la exportación de esclavos.

Cuando nombre a Laurence recorde que sus investigaciones en la materia tambien le habian llevado a Benin, quizas pudiera contactar con el y pedirle consejo para el viaje.

-Por cierto Alfred, creo que puedo encontrar algo de ayuda antes del viaje, serias tan amable de acercarme a Brentwood, me pregunto que cara pondra si me ve aparecer en la puerta de su casa.

Los Thompson.

El coche paró, deteniéndose sobre las hojas húmedas de las calles de Brentwood. La pequeña y destartalada casa de los Thompson estaba al lado de la biblioteca municipal, probablemente debido a la curiosidad natural del señor Thompson y en parte probablemente también debido su extraño oficio.

El señor Thompson era criptógrafo. Había intervenido durante los últimos años en la Gran Guerra, y su intervención había resultado fundamental para descifrar las valijas de comunicaciones cifradas de los enemigos. Además de su talento natural para las lenguas - que según estimaban sus amigos a ojo, serían unas 10 las que conocía perfectamente, y quizá otras tres más con las que podía chapurrear algo - era un gran aficionado a las matemáticas y los juegos de lógica. Resolver enigmas no era su oficio: era su vida.

Aún estaban húmedas las calles cuando con paso decidido Alfred y Smith dejaron impresas sus huellas en la calzada. El paso de ambos, aunque firme, parecía querer retrasarse, dándose algunos segundos más en la intimidad de su aventura, pero a sabiendas de que pronto la compartirían con alguien más.

Smith llamó a la puerta, tres veces, con golpes secos que resonaron en el interior de la vieja casa. Tardaron un poco en abrir.

Los ojos de la chica reflajaban pesar, aunque el brillo de inteligencia (y a su vez, curiosidad) se dejaba asomar. No cabía duda, era la hija del señor Thompson. Podría haber sido más alta, más guapa (que de hecho lo era) o más morena que el propio señor Thompson, pero ese brillo en sus ojos hubiera delatado su procedencia aún disfrazada.

• Hola... - Su voz sonaba afligida, triste, pero melodiosamente dulce - ¿Quiénes son ustedes?

• Somos el señor Smith - Adelantó Jenkins haciendo un ademán - y el señor Crowfield. ¿Está el señor Thompson en casa?

• Me temo que llegan un poco tarde. - Hizo una pausa, a punto de quebrar su voz por el dolor- Enterramos a mi padre hace apenas un mes. Estaba cada vez peor del pulmón, y el médico ni siquiera veía ya posible que quitarle el tabaco le aliviara más que aumentar su agonía.

• Oh, lo sentimos mucho... - Exclamó Alfred inmediatamente, tan afectado como sorprendido.

• No se preocupen. Mi nombre es Alice. Quizá no sea tan buena como mi padre, pero si es un enigma para lo que buscan su ayuda, seguro que puedo ayudarles. - Una fugaz sonrisa completó su joven mirada en un gesto de invitación - Pasen, por favor. ¿Les apetece un té?

Personaje elegible: Alice Thompson, 19 años, Brentwood.

Es curiosa, muy inteligente, reflexiva, vivaz. Conoce varias lenguas y le encantan los enigmas. Vive sola, tras la muerte de su padre se dedica al estudio de diversas lenguas. Su madre, también criptógrafa, perdió la cordura hace ya algunos años, y vive recluída en un viejo sanatorio a las afueras de Londres.

V. Smith Jenkins

Entre en la casa desconcertado, la muerte de Laurence me pillo completamente por sorpresa, no sabia muy bien que hacer ahora ni cual seria su siguiente paso.

La chica me miraba sujetaba una jarra en la mano. - Si, para ambos, gracias -Conteste volviendo a la realidad.
La chica tenia los mismos ojos de su padre, era una mirada curiosa que parecía mirar mas allá de uno mismo.

[...] Cuénteme mientras se termina de hacer el té, si lo desea.

Mh... si -Mire a Alfred un momento como buscando su aprobación para hablar sobre este tema a la hija de mi compañero, y aunque claramente el se mostro receloso procedi pretendiendo ser todo lo sutil que pudiera para no despertar demasiado la curiosidad de la joven. -Veras, precisamente veníamos a buscar información sobre uno de los trabajos de campo de tu padre.

Pegue un pequeño sorbo a la taza que amablemente me había servido Alice - Mas concretamente sobre un estudio de las religiones tribales de Sudafrica de la zona de Benin. -No quería hablar de mas, no quería que la chiquilla se sintiese atraída hacia esta investigación pero, pero esos ojos, no se si podría resistirme a contarla todo. -¿Te suena algo de eso?

Aunque nunca nos propusimos seriamente tener un hijo, Agatha y yo bromeábamos en ocasiones sobre su educación y la atípica vida que le esperaría. Nos gustaba describir su aspecto y reírnos el uno de otro haciendo burlas sobre si salía con sus orejas o con mi nariz. Planeábamos su futura educación, los valores que querríamos haberle transmitido y comentábamos malos hábitos en nuestra vida que deberíamos pulir antes de ser padres.

Yo solía imaginar que teníamos a una niña, con el pelo rojo como el de su madre y la nariz llena de pecas. La imaginaba corriendo por la mansión y siempre haciendo preguntas sobre cualquier cosa que viese. En realidad imaginaba a una versión pequeña e inocente de su madre. No sé por qué, al contrario que la mayoría de hombres, soñaba con tener una hija.

Nunca sentimos prisa, éramos jóvenes y teníamos mucho por vivir, en cambio ahora... ahora ya es tarde para críos.

Tras una breve espera después de que Smith llamase a aquella puerta, por fin se abrió. Una joven apareció, con unos ojos vibrantes que nos atravesaron con curiosidad analítica.

Durante mis años visitando poblados y culturas subdesarrolladas, aprendí algo sobre la inteligencia: no importa cuánta cultura pueda tener una persona, la inteligencia no es algo que se adquiera en la escuela o la universidad, la verdadera inteligencia puede verse reflejada en los ojos de una persona. En multitud de ocasiones, Agatha y yo nos topábamos con personas que no sabían ni leer, pero que eran absolutamente brillantes, gente con una mente preclara.

Aquellos ojos eran los ojos de una persona con una inteligencia deslumbrante.

Cuando nos dio la noticia, sentí un repentino alivio al no tener que preocuparme por la vida de nadie más, pero por otro lado me sentía decepcionado, ya que algo de ayuda nos habría venido realmente bien. De todos modos, poco tiempo duró esto en mi cabeza, ya que en cuanto se presentó como una versión joven de su padre, supe cómo iba a acabar todo esto.

Alice nos invitó a entrar y yo me dediqué a seguir a Smith y dejarle hablar, confiaba en que sabría llevar la conversación de la forma más cauta posible.

Ha habido un pequeño problema, yo no conozco a Laurence Thomsom, era colega de Smith y de hecho es invención de RoninPiros, pero Alice me pregunta si lo conocía. Si me tengo que inventar algo prefiero que Ronin haga antes un esquema del personaje.

Alice Thompson

Alice sonrió. Sabía qué querían esos señores y de algún modo también sabía lo que le iban a proponer. Sus ojos les delataban, sobre todo los del señor Smith.

– ¡Menuda casualidad! – Exclamó Alice – No se lo van a creer, pero ayer mismo estaba volviendo a leer las notas de mi padre y encontré una de las cartas que mi madre envió a mi padre hace algunos años.

– Tu madre… ¿Qué ha sido de ella, si puedo preguntar? – Respondió Smith. – Recuerdo que solía viajar a menudo y las historias de sus vivencias eran una delicia para los oídos, pero desde que nos mudamos no he vuelto a saber de ella…

– Sí, recuerdo que me contaba historias cuando yo era una niña. Nunca tuvo que leerme ningún cuento, todo estaba en su cabeza. – La sonrisa de Alice mostraba un matiz agridulce. – Desgraciadamente, tras el último viaje, se empezó a encontrar mal y los médicos decidieron ingresarla para cuidar de ella… De esto hace ya casi diez años. Cómo pasa el tiempo…

El rostro de Smith cambió. Ya imaginaba que algo no demasiado bueno había tenido que pasarle a Rosalind, pero a medida que Alice explicaba su semblante se oscurecía. Diez años. Diez malditos años. Esa fecha se remontaba a algo antes del incidente… No podía ser casualidad.

Sir Alfred Crowfield

Hasta donde pude entender, el padre de Alice estaba metido de lleno en las mismas investigaciones en las que estuvimos Agatha y yo, pero la historia de su madre resultaba de lo más peculiar. Tenía serias sospechas de que su dolencia estuviese de algún modo relacionada con el resultado de la investigación. ¿Era posible que hubiese sobrevivido al destino que encontró Agatha?

-Alice, te pido que nos disculpes un momento, me gustaría hablar en privado con mi compañero.

Me llevé a Smith a la habitación contigua y en voz baja le dije: -¿Has pensado que quizá deberíamos hacerle una visita a la señora Thompson? Tengo la sensación de que esa mujer ha estado más cerca de cualquier verdad que ninguno de nosotros. Y por cierto, no creo que sea buena idea revelarle nada sobre nuestro viaje, esa muchacha tiene cara de tener más preguntas que nosotros y es demasiado joven para meterse en esto, si le ocurriese algo... Ya me entiendes.

Encuentras las notas de Thompson. Entre varias páginas de estudios sobre la demografía y costumbres de tribus indígenas, encuentras un fragmento que te llama la atención.

...los orígenes de esta religión, sin embargo, poco tienen que ver con lo que se practica hoy día. A pesar de que los seguidores del vudú suponen aproximadamente el 20% de la población, los que siguen el camino ortodoxo son una extraña minoría. La corriente más aceptada socialmente nace del sincretismo entre los loas tradicionales y los entes critianos clásicos (ángeles, arcángeles, santos y vírgenes en algunas de sus advocaciones). Sin embargo, es notorio el miedo que existe hacia los seguidores ortodoxos de la corriente ajena a los loas del vudú. Este colectivo, según cuentan, se refiere en sus rituales directamente al panteón de dioses creadores, ignorando a los conocidos loas y tratándolos como seres sin el suficiente poder y poco dignos de culto. Este culto tremendamente ortodoxo está mucho más cercano a los orígenes del vudú, donde los grandes dioses creadores se retratan como entidades muy poderosas, normalmente ajenas a los asuntos mortales y que, cuando lo hacen, actúan de una manera fulminante y aterradora. Los taumaturgos de esta corriente se hacen llamar Bòkônon (o Bòkôtônon), que son los brujos dedicados a estas artes ocultas.

Tengo que decir que ha llegado a mi conocimiento que aún existen, y que realizan sacrificios humanos, según dicen, para tomar prestados poderes de estos terribles dioses creadores. Sin embargo, esta corriente ortodoxa del vudú no es el principal objeto de este estudio, por lo que no se ha investigado con más profundidad en este tema.

Sir Alfred Crowfield

¿Qué mosca le había picado a Smith? Lo que pusiese en esas notas debía ser realmente revelador, o eso espero, porque no se me ocurre otro motivo por el cual pudiera mandar al traste todo lo que acabábamos de hablar.

-Mira Alice, el asunto que estamos investigando y que en su día investigaron tus padres, es algo en lo que pocas personas han podido profundizar y las que lo hicieron están muertas o... bueno, está tu madre.

La expresión de la chica no cambió en absoluto, parecía que no estaba escuchando nada de lo que le decía, no por desinterés, sino porque estaba al corriente.

-Nos gustaría visitar a tu madre para ver si hay algo que pueda decirnos sobre lo que encontraron tu padre y ella. Tengo la sospecha de que la... "dolencia" de tu madre puede estar relacionada con algo que encontraron.

No esperé a su respuesta.

-Smith, ¿qué demonios pone en esas notas?

Alice Thompson

[…]

– ¿Alice, cuando podremos ir a visitar a tu madre? – preguntó Smith.

– El horario de visitas en su unidad comienza en algo menos de dos horas. El tiempo justo de terminarnos el té y llegar al sanatorio de Holloway, que como podrán observar se hace algo tedioso llegar allí…

Había algo de perturbador en todo ello. El Sanatorio de Holloway al que habían llevado a mamá no era el más cercano, estaba en la otra punta, cruzando todo Londres y en un sitio algo escondido. Se lo podrían haber llevado al St. Ann’s o al Queen Mary’s Hospital, que además tienen unidades especializadas en casos como los suyos. Pero decidieron llevarla a Holloway.

– Yo les acompañaré, que hace ya tiempo que no visito a mi madre y me gustaría hacerlo antes… antes de que amarguen estos dulces de almendra que hice hace un tiempo. Son sus favoritos. Los empaquetaré mientras ustedes terminan su té. Vuelvo en un momento. – Y salí de la cocina con mi mejor cara de póquer.

Tuve que irme. Todavía siento algo… un temor, como que algo malo va a pasarle a mamá de forma inminente, pero esta vez casi lo saco todo, ¡maldita sea!. No puedo dejar que vean que tengo remordimientos, o que me afecta la situación. De otro modo no querrán que les acompañe… y esto se lo debo tanto a papá como a mamá.

El Sanatorio Holloway

The Holloway Sanatorium es una institución para el tratamiento de enfermos mentales que cubre una extensión de casi 10 ha a las afueras de Londres, al suroeste.

Obra del emprendedor y filántropo Thomas Holloway (1800-1883) el sanatorio fue una gran institución en sus inicios y a lo largo de sus primeras décadas albergó a miles de pacientes de toda el área urbana de Londres. Cuando Thomas Holloway murió, todo quedó en manos del cuñado de Thomas: George Martin. Poco a poco ell sanatorio quedó relegado a una mera institución más, ya que a partir de ese momento empezaron a emerger hospitales especializados y dirigidos a sectores concretos (para el tratamiento infantil o para casos de demencia senil, por ejemplo).

A partir del 1900 el sanatorio se empezó a considerar un lugar un tanto tétrico, dónde algunas familias amigas del espiritualismo pasaban mañanas enteras esperando ser partícipes de algún evento sobrenatural. Lo único que se documentó cierto fue un incendio un tormentoso día de abril 1903, causado por un rayo que atravesó la unidad de pacientes internos. El incendio causó la muerte de casi la totalidad de los pacientes que se hallaban encerrados o atados a sus camastros.