Exprésate: rincón donde tú escribes

Quiero contaros la historia de un niño.

Un niño que soñaba

Con mundos imposibles,
Colores invisibles

e ideas alocadas.

Un niño que volaba
más rápido que un hada
que nadaba, corría
y brincaba.

Un niño que decía
Que veía, imaginaba
A la gente ilusionada

Un niño que tal vez
Solo soñara,
Solo creía,
Solo pensara.
Pero de eso se servía,
Con eso se conformaba.

Un niño que sentía
Su visión como acertada

Simplemente, me apetece desarrollar una rima sin salida, con ansias de vivir, pero con conocimiento de que la imposibilidad arriba a su cuna. Un deseo, la metamorfosis. El cambio por el que abogamos ha de venir. No podemos continuar lastrados de un porvenir manchado y sin vistas, ni reconocimiento. Por ello, hemos de iniciar una reacción material que haga las delicias del más escéptico y calmar nuestras intenciones basadas en un mundo mejor. No pierdas la esperanza jamás, porque la lucha sigue abierta.

Bueno, actualmente lo que voy a escribir pertenece a un blog aunque yo soy la autora de las siguientes palabras textuales, así que creo que no habrá inconveniente:

El silencio se crea.
Odio este lugar, pero es en el único sitio donde a mis pensamientos los dejo escapar.
Donde solo se escuchan los estornudos revolotear por el denso silencio que se mantiene preso en esta sala donde la gente se sienta a rezar mientras otras a pensar.
Pasan las horas, donde el fuego no me deja divisar lo que pretendo encontrar.
Miento, no es el fuego, es el reflejo del atardecer en las campanas que están encima de este gran altar.
Suenan y suenan y suenan, suenan sin cesar, como un despertador a las 6 de la mañana que no te deja remolonear en tu confortable cama.
Suenan, suenan y suenan y por un instante mi corazón deja de palpitar.

P.D.: Ya de paso hago spam del blog con permiso del propietario: http://inglip-in-your-face.blogspot.com.es/2012/03/contenido-del-blog.html

#310 Sigue con eso.

Yo haciendo comida para uno
tú compartiendo tu cama para dos
niñas soñando a tres metros
él echándola de menos cada cuatro minutos.

Cinco segundos bastaron
para querer morir seis más en tus labios
siete vidas le regalé a ese gato
con el diablo llevo ocho pactos.

Nueve meses en la barriga de mamá
a los diez años el primer te quiero a papá
once gaviotas sin alas que añoran volar
doce campanadas en las que abuelo ya no está.

Trece gatos negros debajo de una escalera
con catorce besé a la primera
mas de quince consejos que nunca escuché
dieciseis veces en el mar de tus ojos resbalé.

Aposté mi poesía al diecisiete
a los dieciocho poemas supe que gané
con diecinueve años la ilusión del primer amor
te regalo veinte versos vomitados desde el corazón.

Lo primero que escribo en meses... en realidad no tiene gracia visto así, porque era un caligrama en forma de rosa que regalé a una amiga.

Caligrama de una rosa

Desde el corazón de la rosa vemos crecer la alegría, palpitante, entregada a la vida, aprendiendo a sacudir de sus tallos el dolor y la soledad inevitables de los que saben hacer de la belleza cautiva.
Con sutil fiereza, sus tiernos pétalos acarician el sol, para hacer del rocío una lágrima viviente que por su seno resbala, dichosa de encontrarse con el abrazo del vacío que suspende su viveza y la atrapa finalmente en el círculo dorado de los seres que la rodean y anidan.
Hecha de historias, portadora de secretos que la hacen vibrar a la par que serena ve pasar las horas como si de un encuentro fugaz se tratase; porque conoce el regalo más alto, más lúcido, más sincero y auténtico que la naturaleza le brinda.
Sé como de la rosa, lo que en ti habita.

Y cuando la noche llegaba,
y el mundo parecía apagarse,
como una vela que se funde y quema,
como una vela que se convierte en cera y se pega a tu piel,
te hiere, mancha,
duele.

Cuando la noche llegaba,
y parecía que las cortinas de mi ventana se ponían tristes,
por que ya no había luz,
por que todo se volvía artificial,
opaco, en vano,
sin vida.

Cuando la noche llegaba,
y parecía que mis manos se volvían amargas,
ante la falta de tu tacto, de tus yemas,
de tus labios acariciando mi oreja,
susurrando, humedeciendo,
enloqueciendo.

Cuando la noche llegaba,
y parecía que ya nunca iba a ser de día de nuevo,
llegabas tú,
con tu sonrisa, tu voz grabe, tu olor a chocolate,
dulce, tremendo,
amargo, vivo, único.

Cuando la noche llegaba,
pero tú estabas en ella,
conseguías que,
el mundo pareciera que volvía a tener una luz única, (constante)
que mis cortinas lucharan por abrirse (para que todo el mundo te viera),
que mis manos volvieran de nuevo a ser suaves (buscándote),
y que por fin mi noche se convirtiera en día,
por la luz que desprendía(mos), y que nos hacía libres,
únicos,
felices,
nuestros.

La Muerte no es ni era.

La muerte no es ni era que tu madre muriera ni uno de esos nichos amontonados al final viviendo en la eternidad como en una comunidad de vecinos.
La muerte no es decir que uno se muere ni conjugar los verbos al vacío ni conocer lo poco que dan por el aburrimiento y el raro deseo de dejarse alcanzar por una idiota.
La muerte no es un esqueleto con un mantón lúgubre que alza una guadaña y sonríe en las esquinas invisibles y se lleva consigo a niños que no hollaron el suelo, todavía.
La muerte no es un formula resoluble en la que las matemáticas cobran un carisma divino. La Muerte no empieza por recordar y no se acaba con la melancolía, la muerte no está en las fechas y no se alimenta del tiempo.
La muerte no es la culminación biológica de este desasosegado cuerpo de carne y sangre estúpida. La muerte no es un desastre, no es la quiebra ni un suicidio.
La muerte, simplemente, es que seamos tan idiotas de mirarnos a los ojos
bajo un cielo oscuro sin rastro de luna
y juntemos las manos los pies y los hombros
y hablemos de cosas intrascendentes embriagados de sensacionalismo barato
y me digas que no te quieres morir todavía
mientras me matas de no sé qué clase de muerte insulsa
y me preguntes que qué quiero hacer el resto de mi vida o cada mañana
si quiero despertar junto a tí o te fatiga el amor cuando no lo demandas
y que vengan a hacerte preguntas y sugerencias y darte consejos como si no hubiera muerte
la muerte
pienso mientras agarro tus nalgas en mitad del andén en esta ciudad de muertos parciales
es que pretendas
que viva.
Ahora.

Aficionado a los Zombies aquí dejo mi pequeño aporte..

Eterno Caminar

El maullar de los gatos se escuchaba en la lejanía de una noche tétrica y sombría.
Paseando por las aceras el silencio iba tomando las calles y la luna iluminaba a un par de caminantes.
Una pareja que con los ojos cerrados arrastraban los pies entre quejidos y un temblar de labios. El relente de la madrugada llenaba de rocío sus caras y unas ropas ajadas se empapaban con el despertar de la mañana.
Pantalones rasgados y camisa ensangrentada lucía el hombre con paso a desgana, la mujer llevaba en el pelo una diadema rojiza que le llegaba hasta los senos, en el cuello como collar portaba un agujero y en la cara un gesto severo pues se vislumbraba en aquel orificio sangre y hueso. Pareja sonámbula del sueño de la muerte que paseaba a ritmo de vida en busca de alimento, y saciar la gula que les crecía por dentro.

El sol la mañana paulatinamente iluminó y entre las calles a su ritmo la luz se coló, dejando ver a la pareja somnolienta, y ellos a su vez a un tipo alto y musculado se toparon y sin duda alguna fueron a saludarlo. Con las entrañas en la acera el tipo se quedó ya que la pareja portaba un hambre atroz, y tras saciar su apetito siguieron caminando a ninguna parte sea dicho. En el suelo una masa de carne comenzó a estremecerse y al cabo de unos instantes más se incorporó y se puso a caminar, mascara de hueso en la cabeza, cojera visible en la pierna y un retemblar de manos eran su seña, aquel tipo con el que la pareja se había topado, ahora era otro más de sus aliados.

Otros caminantes de sueño eterno interrumpido se fueron formando y al terminar el día solo se escuchaban gritos y llantos, la gente corría en todas las direcciones pero ya daba igual, el fin acababa de empezar.
Al mes la mayoría de gente había muerto y un hedor a podredumbre dejaron con ellos en el paso del tiempo, unos caminaban y otros se arrastraban dependiendo del hambre de sus aliados y lo que quiera de ellos hubiesen dejado.

Años duros para la humanidad pasaron y pocos más como yo quedaron, y escribiendo las últimas líneas de una época triste y dura ahora contemplo aquella misma luna, ya no se escucha el maullar de los gatos, el silencio de pasos mudos y el tiritar de miles de bocas es la música que cada noche me mece y me arropa...

Querida tú:

Hoy el café se enfría con prisa, queriendo huir de esta terraza apresuradamente. Quizás incluso no pague. Es con leche, como ya sabes. Aún no tengo un estómago creado para digerir un líquido tan negro. Acaba matándote, o eso dicen. Esta vez no me acompaña ninguna pasta. Querida tú, puedes creerme cuando te digo que el frío te entra por los pies, por algún resquicio de las uñas, y te recorre el cuerpo entero. Te hiela las piernas, el estómago, el corazón, la cabeza. Escribo y sorbo el café. No hay nadie y el camarero bosteza mirando a la plaza que enciende las luces de las farolas. La fuente crepita como el fuego, pero lo hace suave, como sólo el agua puede. Calmada. Es una noche tranquila, ¿sabes?, apenas hay gente caminando, sólo un par de madres con críos a los que han recogido del conservatorio de la calle anexa. Van y vienen, portan algún instrumento grande. Violonchelos quizás.

Me aprieto mi gruesa bufanda negra, sorbo un poco más de café y me esmero con fiereza en mover el dichoso boli Bic.

He de pedirte perdón porque te he mentido hace escasas líneas. Escribí que era el frío del invierno el que congelaba mi corazón y ojala fuera así. He estado pensando últimamente en todo lo que ha pasado (aquella carta que te llegó en diciembre, recuerda) y los suspiros son más constantes de lo que deberían. El alcohol tranquiliza, pero no cura. Me deja relajado durante un par de horas, me deja eufórico durante media. Pero ya sabes lo que pasa, al día siguiente todo vuelve a ser lo mismo. Ay, querida tú, ¡no sé qué hacer! Hablé con el psicólogo de mi Universidad y dijo que estaba jodido. Que alguien que está harto de ver casos como éste te diga que estás jodido, asusta. Pero me relajó algo que comentó. Después de describir sutilmente que los ríos de mierda que se me avecinaban iban a ser desoladores, apostilló su declaración con una sentencia que alivió: “¿y quién no?”. Quizás sea un mal psicólogo o quizás tenga razón. ¿Quién sabe, verdad? ¿Quién podría decir que el camarero que mira su reloj, el tic tac que le acerca cada vez más a su programa de televisión, no está jodido? ¿Y aquel abuelo que agarra de la mano a su nieta? ¿Es lícito sentirse aliviado porque todos hemos pasado por grandes charcos? Te llenas de barro al caer y sí, te cogen y te levantan, pero sigues lleno de barro. Debes limpiarte tú primero. Siempre me ha gustado el olor a lavanda en mi cuarto de baño. Un par de toques de colonia y algo que abrigue ahora, por Dios. Y estar limpio. Y sentirse limpio.

¿Tú estás limpia, querida tú? ¿O aún tienes algo de barro? Mi psicólogo te diría que quizás debas darte una ducha de vida.

El café se ha convertido en un auténtico jacuzzi circular en mitad del Everest. Acabo por hoy. Acabo aquí. El guardia conocedor de cafés ha entrado y eso me da un par de minutos más antes de que cierren. Los aprovecharé mirando a la fuente, al agua que no pide nada y da tanto; a sus ondas, al leve romper de las gotas al unirse con la familia.

Mañana saldré temprano para enviarte la carta. Quizás, incluso, escriba la siguiente si encuentro alguna terraza que me inspire. Espero que con otra fuente.

Querida tú, mi querida tú. Que el barro que tengas salga. Hay buenas esponjas ahí fuera, es cuestión de seguir mirando ofertas.

O mejor: de gastarse algo de dinero.

En el principio.

No es un hombre de plegarias y por el valor del concepto quizá tampoco un hombre. Le pican los pies, alguien dice que de los nervios, pero él no se lo confesará ni a su organismo. La ciudad es una esquina y luego un epitafio, la ciudad y sus inquinas, todo se cuece despacio. Un coche zumbó por la calle adoquinada hasta el cielo con brea y miseria y dos hombres agabardinados, lo siguiente que cabría esperar, un caballo blanco desbocado buscando un lugar donde beber agua pura o una cerveza. Palpó el revolver en el bolsillo, su presencia metálica, plúmbea, firme, religiosa.

Matar a un hombre es fácil pero matarlo de verdad para siempre es imposible, siempre se quedan vivos mucho tiempo después. Llegó al gran edificio con la boca esmerilada y una escalinata pulcra bien desglosada. El botones latino le introdujo le agarró la gabardina y le indicó el camino hasta el bar. Un whisky. Un piano y una Eva agarrando una copa contoneándose como una serpiente ebria de ganas de ser dios porque a veces las mujeres quieren estar bien pero eligen mal. Otro whisky. Ella. No hay amor en la barra, se otea y se está como en una trinchera. Una araña en lo alto al lado de uno de los pilares, el sempiterno barman limpiando el vaso.

El coche chirría en la entrada y dos portazos consecutivos brochan la noche. Dos hombres caminan, los ve sin mirarlos, los huele desde el hall, sabe quienes son, conoce sus pecados. Escribe una plegaria en la mente, de un lado a otro como una maquina de escribir, como un telegrama al cielo, elige cada petición, perfilando con precisión joyera cada arista de cada deseo, avanza, se retracta y cuando la tiene apunto de confesión la deshace y lo diluye todo con otro whisky, la mejor plegaría la que muere en los labios, dice. Soy un pecador con una seis tiros en el bolsillo. “Es de mala educación no quitarse el sombrero, sobre todo cuando se tiene una bonita cabeza para enseñar” y cada palabra de ella fue acompañada por movimientos de áspid, pero ora el odio ora el miedo ella solo quería que la llevaran de la mano como a una niña. “Le ruego me disculpe pero de donde yo vengo primero se honra a Dios y luego a los hombres” Y sin transición alguna se dirigió como un disparo hasta el baño. Se quitó la corbata, el sombrero y se sentó sobre la tapa del inodoro adoptando la posición arquetípica de la reflexión desesperada. Tenía ganas de llorar o a lo mejor tan solo ganas de estar muy lejos, en otra vida, con otro nombre y dos o tres hijos, un cocotero un simple libro de sopa de letras y nada de remordimientos. Matarse a uno mismo es una ciencia imposible.

Sale del baño y los dos de la gabardina, ahora con camisas purpuras y hombros fornidos, se erigen atracados como petroleros en la barra, filtreando con Eva como quien ve una carrera de caballos. Eva ve venir a su Adán caído y se siente como zarandeada por dos demonios ociosos que le retienen. Quiere salir del paraíso y buscarse un piso modesto, un lugar apacible donde tocar el piano con sosiego, como antes. ¿Por qué un hombre ha de sentir vergüenza? Los hombres de purpura ven a Adán y por el bigotito saben que o bien se ha rendido o está a punto de rendirse. Dicen los rabinos que Eva fue engañada por la serpiente y por el influjo de su seducción desoyó la prohibición, dicen que con Adán fue distinto porque él lo sabía todo, él conocía con profundidad lo que estaba pasando y lo que iba a pasar, conocía la maldición. Y comió. Algunos dicen que Adán quería ser como Dios, dicen que fue la ambición la que le hizo caer. Nada de eso, Adán quería ser un verdadero hombre, no sólo el primogénito, sino el genuino. Había que bajar muy hondo. “Caballero esta señorita nos ha dicho que usted no tolera las cosas fuera de tono”. “Me he quitado el sombrero porque hay cosas que deben ser hechas con la cabeza descubierta para que se sepa todo el mal”.

Tres tiros a bocajarro para cada uno. Y fueron el hombre y la mujer una sola carne.

Alfajores

A veces creo que mi destino está en ti.
Pues sigo sola,
como esperándote.

Y me sorprenden los recuerdos,
y amenaza la ausencia con sus tentáculos
defendiendo como puede su templo
de olvido, pintado
de tinta negra, de espaldas
siempre el amor, arañando
las entrañas, sacudiendo
al imposible sin romper sus
mordeduras.

Y te imagino nadando
entre jirones de niebla
a la luz de una amanecer blanco como la cal,
la luz me ciega y te pierdo de nuevo.

Aún hueles a alfajores, sobre la mesa
junto al té dulce que abrasa los labios fríos,
sin otro consuelo que la aún cálida lumbre apagada de tu espera
demasiado larga,
demasiado terca.

Lo escribí anoche en mi blog, después de un parón, no encontraba inspiración con nada, ahí va...

"Mírame a través del teléfono y dime que no me echas de menos, que no recuerdas mis caricias en tu pelo, que ya no te ries de mis tonterías, que mis besos dejaron de gustarte, que cada lagrima que he derramado ha caido en el olvido.

Dime, que la única razón para no amarme es que me desprecias. Atrévete a mirarme y hacerlo, para que mi alma abandone mi cuerpo y siga el camino hacía el vacío, si no lo haces, me quedaré aquí a esperar a que cruces esa puerta hasta el mismo día de mi muerte, pues que más da qué pueda hacer más sin ti, si haga lo que haga cada noche en mi mente vuelvo a verte marchar.

Porque aún te recuerdo demasiado, tanto como para que el tiempo no borre las heridas, pero tampoco los más bellos momentos, ni el abrazo mas corto...

Abrázame esta noche y pídeme que no te olvide."