Exprésate: rincón donde tú escribes

De verdad que lo intento entender, pero todo es más simple, ya está.
No somos ni un puto 0,1% de lo que pensamos que ser. Ya está.
Inútil es, el querer dar una imagen, el querer estar por encima. Todo es jodidamente
irrelevante para el mundo y aún mucho más para la historia. Inútil es, ya está.
Se nos ha olvidado que somos una mente que mueve un cuerpo...jajaja, mientras ese cuerpo pueda. Es duro por lo de ser racionales, pero ya está, no nos hagamos líos. Cuando ese cuerpo pare de poco te habrá servido, y ni siquiera mientras el cuerpo se mueve, porque eres tú y el poco porcentaje de gente que conoces, así que por qué querer tener razón? Por qué preocuparse de lo que dice la gente del cuerpo que tú mueves? De verdad afecta? Mejora tu calidad de vida en alguna manera el despreciar esto o lo otro?
Como dijo una mente, en este caso privilegiada: "El final es para todos igual". Ya está.
Y si encima eres de Gijón, posiblemente no sepan donde vives la mitad de los andaluces. No es por meterme con andalucía, es por poder decir la mitad, porque si me salgo de España sería aún más triste. Mierda danzante, este se casa, su novia le controla, Pepa engordó, Paquirrín tuvo un hijo, necesito ropa, tenemos que ir a la boda, mira lo que ha hecho Pedro, vaya vaya tela Pedro. Me la suda. Ya está.

Un puto planeta inmenso y gente tratando salir bien parado en conversaciones de mentes en cuerpos sin importancia, intentando ser más.
La hemos liado demasiado gorda ya. Se han utilizado las mentes para cosas fascinantes, cosas increíbles que creo que yo nunca podría hacer, pero en un porcentaje bajísimo. A día de hoy que es lo que yo conozco, se gasta casi toda la energía en absoluta MIERDA. Ya está.
Lloro si pienso en lo que podría ser nuestro paso por la vida si hubiéramos sabido manejarlo. Lo absolutamente ameno y placentero que podría ser el mundo, podría ser una absoluta apoteosis de hedonismo, y sin embargo nos hacemos daño. Todo es una competición por hacer que el cuerpo que nos tocó mover sea el mejor, y no me refiero al físico. Le hemos dado importancia a lo que dicen de nosotros en conjunto cuando somos simple naturaleza. No hay peor enemigo que nuestros pensamientos. Ya está. Todo ese tipo de cosas que se nos han creado dentro, prejuicios, vergüenzas. Total para qué? Es total y absolutamente irrelevante. Como mucho quedará un artículo en la wikipedia, o les quedará algunos, y si pudieran seguir pensando aún estando muertos, posiblemente su preocupación sería cuanta gente se lee su artículo completo.

Y yo el primer culpable de esta debacle.

Responderme

empieza a hacer calor,
en esta época del año
y quería escribirme algo
algo que me de sentido
para no estar mas
sentado
perdiendo el tiempo
delante de la pantalla.

Y me han cambiado,
y estoy cambiando,
estoy madurando y no quiero eso,
solo le doy mas vueltas
y acabo mas triste.

Anoche di un paseo
y entre pensamientos
estúpidos
escarbe en mi mente,
para volver a no llegar a una

conclusión
de nuestros errores.

Porque existen demasiadas personas
para ser YO.
el que los resuelva.
Y NO!
no tengo la respuesta
y nunca la tendré,
es todo demasiado complejo
por muchos paseos
por muchas vueltas
que le de…

QUE LE DEN ! (Me grito para adentro ahora.)


tu pérdida
significo la mía,
y ya no sé.
No se para que escribo,
quizás, intento explicar con letras
lo que no se explicar
cara a cara,
es algo mas allá de mi ego
mas allá de mi critica propia,
es el intento de darme
otra vez una respuesta.
Y otra vez
no darme una respuesta.

Al final, estemos donde quiera que estemos, no podremos escapar ni de nosotros mismos, porque siempre estaremos presos en la carcel de nuestras mentes. Y presos en el tiempo, asi tengamos 15 o tengamos 40; siento, porqué siento que el sentimiento siempre será el mismo; que siempre nos encontraremos mal, o no del todo bien, o no del todo libres, o no del todo comprendidos, o siempre solos; y asi nos encontremos, y asi estuvieramos - o estuviesemos acompañados -o arropados- por decenas de personas, que a la par se sentirán igual, y del mismo modo o de alguna manera, anestesiados.

Me pregunto si existe un sentimiento generalizado en este mundo, o simplemente a lo que se dedica la gente es a caminar y a cerrar los ojos. Supongo que se trataría de una especie de neurosis generalizada

• es probable-

Todo el mundo acaba mirando para sí, al fin y al cabo, todo es teatro. Porque lo auténtico se paga; y además, bastante caro.

Supongo, que hay que encontrarle ese punto a la soledad, como si se tratase de ese punto de sal a nuestro bistec. Que hay que encontrarle ese punto.
No se si existirá el aquí y ahora del que todo el mundo habla, pero debe de tratarse de un gran premio, de una especie de iluminación metafisicotrascendental o de algo por el estilo. Hoy me conformo con lágrimas de tinta porque sanan tanto como las saladas, puesto que se encorgan de liberar parte de esa gran pena que acumulamos.

Carta a una anoréxica.

Cada día tengo miedo, me reconcome la vanidad, me persigue el monstruo y cuando me giro y lo veo allí, detrás de mí, mirándome por el rabillo del ojo, sonriendo como un gato y huelo su aliento putrefacto posarse sobre mi hombro y quiero refugiarme en él, que me abrace, que me acune, que me susurre al oído que todo lo que toque de ahora en adelante se convertirá en oro, que no me preocupe, que no importa si las flores mueren con mi caricia, que no importa si cubro mis mantas, mis cojines, mis camisetas y mis amores de un petróleo negro ya que ya podré cambiarlas cuando quiera, que seré un rey. Mientras mi padre solía llamarme principito, el monstruo me llama rey. Es el poder de la riqueza, la infinidad de todo y por consecuente su muerte instantánea, la desaparición del alma, vendida, la muerte de la belleza entre los estragos de la inmortalidad. No quiero, no quiero, quiero respirar belleza, dejarme llevar por las divinidades, sean olores, flores, sabores, fotografías, sonidos, impresiones, momentos, memorias, quiero vivirlas, admirarlas desde lejos, sentirme pequeño aunque a veces me siente en el rincón de mi habitación mordiéndome la mano, gritándole al mundo que los escalones parecen infinitos, que no quiero perderme, que nunca lo veré todo, que nunca te conoceré, tú, que estás a mi lado ni yo ni mi padre ni mi madre ni nadie, que las miradas son abismales, que el tiempo pasa y nunca se acaba hasta que… esplín, esplín, que ya está, que basta, ¡basta! Suficiente,

Por ahora...

Por eso, por eso te necesito bella criatura, tú que vomitaste ya hace mucho ese monstruo por el váter, tú que vives como la hormiga porque cada hoja es un monumento, tú que ya has gritado demasiadas veces en el rincón de tu habitación, tú que admiras, admiras todo menos tú. Tus ojos, los necesito, sino todo sería desierto y ceguera y tus lágrimas, tus lágrimas limpian mis manos manchadas de la sangre de aquél monstruo que me persigue. Y es que no, no conozco ningún poeta, ni artista, ni humano que no haya sido grande en su pequeñez, que no sea ambos polos para crear energía, no conozco ningún poeta que haya manchado sus versos de oro para que reluzcan mejor a la luz del sol, ni músico que utilice las matemáticas puras del sonido sin ofrecer ápices de locura, notas inestables en la estructura de su obra, ni artista que haya pintado el cielo como lo veo a veces, en aquellos días en los que el monstruo es inofensivo. Y si en un extraño caso de que existiesen aquellos maestros, estos vivirían en el olimpo y yo en la tierra. Por eso, por eso te necesito. Le asustas ¿sabes? Me enseñas a mirarle apenado por su ceguera. Aunque tenga ojos, y ¡qué ojos! aunque los tenga no ve, ese monstruo es ciego, es ciego, lo juro. No quiero ser como él, no quiero, amor.

Nadie, nadie nunca se ha llenado de belleza sin admirar el lado oscuro de la luna. Vete monstruo, me la tapas, vete, no la veo, la luna, por favor te lo pido, aléjate de mí, déjame en paz.

(sorry no se por qué no me van las mayúsculas)

es tan parecida la hoja del árbol a la piel del ser humano, suave cuando nace, rugosa conforme envejece, marchita cuando cae al suelo para morir y cruje igual que nuestra alma cuando la pisotean.

somos como los gusanos que recorren las raíces con la lluvia, como el canto de un pájaro perdido buscando el calor mientras huye del frío.

el amanecer aparece por el mar como el barco que no llega nunca a tierra, lleno de marineros que buscan la respuesta en una luna que se esconde cuando llega la madrugada, como la mujer que nunca ama o la puta a la que pagas.

la adicción al alcohol por la caricia abandonada, o el reflejo estremecedor de un espejo que quieres ver en llamas.

el sonido de tu voz cuando parece que el dolor ya no da treguas a no ser que me abraces por la espalda.

la navaja que afilas antes de salir a una pelea programada.

el sudor de la nuca después de tardes de placer y aire fresco que entra por la ventana, que choca contra la fina manta que tapa tu cuerpo desnudo pegado al de quién amas.

el sonido de una puerta que se cierra después de meses atascada.

la ansiedad de una araña a la que le destrozan su tela para dar mejor aspecto a la casa.

el llegar diez minutos antes de la hora acordada, para verle aparecer antes y buscar su mirada, ¿seguirá siendo la misma? ¿volveré a quitar la almohada para sustituirla por su pecho en las noches más amargas? supongo que se la respuesta, mientras termino la copa de vino y la lanzo encima de la mesa, si se rompen los cristales y se clavan en la suela, ya no importa, está maltrecha, acostumbrada a los puñales que le esperan cada día cuando despierta.

y... ¿se tranquilizará esta bestia?, encerrada en una sociedad que la hace crecer princesa, cuando ella solo quiere ser guerrera, junto al guerrero que la espera, con un cigarro preparado y el mechero encima la encimera.

(recuerda niña,
guerrera...
guerrera...)

Créeme las mujeres están todas locas, nunca saben lo que quieren, por la mañana se toman una ensalada verde y por la noche devoran a uno como si fueran lobas en mitad de un festín, un día se levantan y te aman y basan todo en sentimientos, y a la noche siguiente se vuelven frías y calculadoras esperando cualquier mal movimiento para reprochártelo. Dicen ser seguras y válidas para todo lo que se propongan, sin embargo buscan confirmarse como la más guapa y preciosa ante sí misma. Y si se enamoran de alguno, estallan en mil sentidos todos sus sentimientos cuando no son correspondidas, pero nunca se dan cuenta del dolor del rechazo de aquel real enamorado que opto por ellas.Las mujeres son contradictorias.
¿pero qué seriamos sin ellas?no seriamos nada, Seriamos aun animales irracionales con una costilla de mas, encerrados en aquel Edén de falsa libertad, pero gracias a Dios y con doble sentido. Eva mordió la manzana y nos trajo el pecado para divertirnos. Porque sólo una mujer loca desafiaría a un dios.
Si perfecto, pongamos que están locas y que son ellas las que nos llevan al pecado y a la ruina, pero finalmente todo eso no es nada mas que otra parte de su encanto que nos atrae .

Sin rima, simplemente he intentado sacar imagenes de mi cabeza y palabras que las acompañaran

agua que no miente
que te quema los ojos
cayendo por paredes blancas
en el interior
taburetes quejumbrosos
y mujeres roncas
vestidas de negro
cuchara de madera
y telas que cubren la mesa

en el campo
bueyes adoctrinados
llevando burras
con olor a cuerda
con un capazo de cansancio
y con la mirada seca
rota y funebre
"descansará cuando muera"
dice la muerte
envuelta en madera despeluchada
salvaje y llena de tierra

decia el tio
que mato a un indio
pantalones de pana marron
coge una mierda y piensa
que es una bufanda
no ha llegado el primero
y luego todo son miradas
lascivas y que dificil es
ser un hombre
cuando tienes que cumplir
con el juicio del barro
obviando a la mitad
de un pueblo
arrastrando los riñones
y sin acordarse de uno mismo

Tras la catarsis

El viento recorre los senderos de la habitación
Empujado por una repentina voz
La puerta se resiste entre sus esquinas
No quiere abandonar los dedos
Que la oprimen
Y entre las finas líneas de su contorno
Se debate un huracán
Que golpea una y otra, y otra vez.

Astillada se lamenta
El tiempo revelará lo ahora oculto
La intención. Se asegura­
El aguacero cesa
Cuerda y veloz
Deshace de la conciencia sus nudos
Bajo la vorágine desprevenidos.

Se da siempre menos si no es bien recibido
Porque no se da
Todo se vierte en el cuenco de fondo vacío
En el aire se eleva, desaparece.

<<Si es aprisionado, atesorado, aprehendido
Cómo lo sabré
Tras la mirada de piedra y hielo
Siento que pierdo de nuevo en el infinito>>.

Temo que te quiero. Temo al futuro. Temo a la oportunidad perdida.
Me temo tanto que no soporto la idea de ser el causante de tu dolor.

Microrrelatos

Esperanza a gritos

En su pelo, se posaba sin reparos la nieve del invierno, resbalaba por sus hombros y caía rápidamente hasta el suelo que sus ojos no alcanzaban a ver. No podía moverse, sentía todas las partes de su cuerpo rígidas; y ese frío como miles de cristales clavándose en su piel. Una mano siete veces más grande que él oscureció su mundo, y en medio de un terremoto la nieve comenzó a caer con más y más fuerza, casi dejándolo ciego. El calor emanado de la extremidad gigante hizo fundir la nieve y el hombre pudo mover sus labios, abrir la boca y gritar con todas sus fuerzas hasta hacer quebrar la bola de cristal en mil pedazos. Las manos del niño comenzaron a sangrar. El hombre se sentía por primera vez liberado y sus lágrimas se perdían en el río escarlata que ahora corría bajo sus pies. El invierno había terminado; comenzaba su primavera.

La caja

Así es. Ana quería que nos viésemos discretamente, que todo fuese muy rápido –pensé que quizás de esa manera sería para ella menos doloroso– así que allí estaba yo, dando la última calada al cigarro antes de llamar al timbre. Levanté la caja y subí en el ascensor; tras unos breves segundos que se hicieron eternos llegué hasta el último piso –habría sido nuestro séptimo cielo en el pasado, nuestro último refugio– la puerta estaba abierta y ella me esperaba sentada en el sofá, con el mismo rostro impasible de la última vez. Me senté a su lado y reposé la caja en la mesa de cristal, que bien podría haber quebrado por el peso de los recuerdos. Dicen que hay silencios más ensordecedores que cualquier sonido, y éste era sin duda uno de ellos, así que tomé una decisión: miré su rostro por última vez y las lágrimas desconsoladas resbalando por sus mejillas desvelaron este absurdo.

El retrato

El silbar de la cafetera me sacó de mi ensimismamiento; de nuevo volvía a estar en el orejero observando aquel cuadro, mi última obra de arte. Era yo, sentado en ese mismo mueble roído por el tiempo con una pistola en la mano a punto de hacer volar mis sesos por toda la habitación. El rojo dominaba la estancia, invitando al observador del lienzo a imaginar el trágico final. Crucé el pasillo hasta llegar a la cocina donde me esperaba el sabor amargo de un líquido negro como la iluminación de mi casa, me gustaba pasar ratos a solas a oscuras. Me serví el café hirviendo en una taza y lo acerqué a mis labios, el dolor me resultaba excitante. Abrí la puerta y desaparecí…

<<11:30, la exposición comenzaba en la sala 4. Ella miraba con curiosidad el cuadro: un hombre se apuntaba la cabeza con un arma de fuego, la habitación se teñía de sangre ‒o así lo imaginaba ella‒. Después, volvió la vista al otro cuadro, era un cuadro lleno de sombras, no dominaban luces; un mar abierto negro azabache inundaba por completo la pintura, y bajo el título rezaba: océanos negros de cinismo; un café hirviendo, por favor.>>

Umbral

Extendió los brazos, dirigió la mirada al cielo, cerró los ojos, inspiró todo lo profundo que pudo y su nariz se llenó de todos los olores de la naturaleza: a tierra mojada de la lluvia del día anterior; a hierbas aromáticas, comestibles y curativas que tal vez recolectaría la mañana siguiente; a madera y lumbre apagada del que ahora sería su hogar. Sus recuerdos de niña en aquella casa llegaron hasta su cabeza, donde ahora una decena de canas le anunciaban el inexorable paso del tiempo y de los horrores…Caminó por el sendero empinado y mientras tarareaba la canción de la disidencia, sus ojos se iban empañando entre el dolor y la rabia por lo que había dejado atrás. La ciudad y sus habitantes le eran desconocidos, el hambre y la podredumbre reinaban desde el corazón hasta los suburbios, la competencia por los recursos y la supervivencia era ya una realidad anunciada decenios atrás, pero nadie la creyó. La muerte. No acostumbrada a la guerra, decidió huir hacia su sueño idílico de niña y cruzando el umbral inspiró de nuevo profundamente pero ahora lo que encontró fue otro olor, un olor diferente y extraño: el de una insoportable soledad.

Parpadeó. La luz entraba por el balcón de la habitación. Habían dormido con la ventana abierta y el aire fresco de montaña lo despertó. Subía ruido de la cocina, ella estaba preparando el desayuno. Se incorporó y sus ojos se toparon con una foto debidamente enmarcada y colocada en la mesilla de noche. Salían ambos sonrientes: la sonrisa de ella desprendía satisfacción, casi orgullo; la sonrisa de él era forzada, poco menos que una mueca. Buscó su reloj, eran las 10:25, demasiado tarde para ir al despacho. Volvió a mirar la foto. Le recordaba a su mujer. A su mujer hace quince años. Pero no se parecían en nada. Sin duda era lo que le atraía de ella, no se parecía a lo que le rodeaba en cada uno de los días de su vida. El laberinto de mediocridad en el que ella vivía lo perturbaba. A diferencia de él, ella no ansiaba salir del eterno retorno en que vivía: doblar ropa, sonreír, dar la razón al cliente, sonreír. Esa habilidad para vivir por encima del hastío era lo que le gustaba de ella.
Bajó las escaleras. El chalé, regalo de un conocido del viejo, estaba ubicado en una urbanización a medio construir en un monte a medio quemar. A veces pensaba que de su padre solo había heredado conocidos – el viejo nunca los llamaba amigos –, pero no, también había heredado una posición. Una posición preferente detrás de la cortina, desde donde movía los títeres de la política y de los negocios. La encontró acodada en la encimera, tomando un zumo y mirando por la ventana. El móvil comenzó a vibrar sobre la mesa.
¿No lo coges?
No, es un amigo un poco pesado – Mentía, era el jefe de seguridad. Parecía no saber disfrutar de un día libre. El tipo se desquiciaba cada vez que se marchaba sin avisar.
Lucía, ahora me tengo que marchar, tengo unos asuntos que resolver. Puedes marcharte cuando quieras
Se levantó y cogió las llaves del coche. Salió a la calle, ella lo acompañó hasta la puerta del jardín. La miró una última vez antes de arrancar. Ella sonrió. Sin duda era una chica adorable, pensó antes de dar al contacto.

Mientras él se subía al coche con cuidado, ella se decía que no era la primera, pero se complacía pensando que quizá si fuese la preferida.
No sabe por qué, pero la explosión no le hizo apartar la mirada. Cuando lo recuerda, casi a cámara lenta, ve el coche volando como manteado por el asfalto. Luego vinieron las preguntas de la policía, las preguntas que ella nunca le había hecho.