Se dice que hay 3 silencios que uno puede notar. El silencio más obvio es una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltan.
El otro silencio se puede notar en la calma de las conversaciones de fondo, cuya presencia añade otro silencio, pequeño y sombrío, un contrapunto.
El tercer silencio es el más difícil de notar. Es el que si escuchas lo suficiente, puedes oírlo en el peso de los muebles, en la madera de una mesa.
Pero hay otro más, uno más difícil de ver. No por su sutileza, no, sino por su ruido. Es el silencio de un libro no escrito, de un padre que ya no te ayuda a escribir y de una adicción al minecraft. Es el silencio que te gritan tus fans por redes sociales. Es el silencio más difícil de captar si eres un GORDO HIJO DE PUTA QUE NO ESCRIBE LIBROS PERO PROMETIÓ HACERLO.
Mira que me encantan sus libros y como escribe pero valiente puta rata, hay momentos donde la pirateria es legitima.
#3022 Ya dijo hace varios días que en febrero como muy tarde, y si llegan a 666k adicionalmente contactará con varias personas para grabarlo con varias voces y que quede algo mas profesional. También supongo que quiere aprovechar el tirón de publicidad que puede tener leer el capítulo en directo, al igual que ha hecho posponiendo el prólogo, dar tiempo para que se entere la gente y se le llene más el stream. (lo de posponer el libro 10 años ya es otro tema D:)
La encuesta ha sido para ver si la gente quería hacer otro q&a ajeno a todo esto, pero aquí aprovechan la mínima para expulsar bilis
ajajajajjajaj, si señor, este es mi chico XD "prologo" escrito la noche anterior lo que deciamos, media paginita para contentar a los palmeros de turno. Es un jodido jefe este hombre. Mas leña al fuego jajajja
Me reitero en mi post #2780 XDDD
#3029 Capítulo 1
Kvote en la silenciosa estancia de la posada reflexiona sobre los dos días anteriores. Sobre su presente y sobre su futuro. Sabe que aún le queda contar la peor parte de su historia para, por fin, liberarse.
El silencio, ese silencio opresivo, es roto por Kvote. Es hora de comenzar.
Capítulo 2
Si es que de verdad, como se os ocurre pedirle a un escritor que sea profesional y acabe su obra, sinvergüenzas es lo que sois.
Ostia osea que al final, contra todo pronóstico, el trilero hizo de las suyas no?
JAJAJJAJA es que es alucinante, no tengo ni interés de leer la mierda prologo del trilero mierdas este
Ojalá la edición 20 aniversario de el nombre del viento en lugar de Pattrick Rothfuss ponga El Trilero.
#3039 No es como si no hubiera prometido nada vaya.
Oh, espera, sí lo hizo. Vendió los libros diciendo que saldrían a libro por año y que tenía los tres escritos.
Dónde están que yo los vea.
Patricio Rothfuss os ha cortado el chollo con la lectura de este impresionante prólogo.
Reíd ahora, "trileros".
#3043
It was still night in the middle of Newarre. The Waystone Inn lay in silence, and it was a silence of three parts.
The most obvious part was a vast, echoing quiet made by things that were lacking. If the horizon had shown the slightest kiss of blue, the town would be stirring. There would be the crackle of kindling, the gentle murmur of water simmering for porridge or tea. The slow, dewey hush of folk walking through the grass would have brushed the silence off the front steps of houses with the indifferent briskness of an old birch broom.
If Newarre had been large enough to warrant watchmen, they would have trudged and grumbled the silence away like an unwelcome stranger. If there had been music… but no, of course there was no music. In fact there were none of these things, and so the silence remained.
In the basement of the Waystone, there was the smell of coal smoke and seared iron. Everywhere was the evidence of hurried work: tools scattered, bottles left in disarray, a spill of acid hissed quietly to itself, having slopped over the edge of a wide stone bowl. Nearby the bricks of a tiny forge made small, sweet, pinging noises as they cooled. These tiny forgotten noises added a furtive silence to the larger echoing one. They bound it together, like tiny stitches of bright brass thread. The low drumming counterpoint, the timbre beats behind a song.
The third silence was not an easy thing to notice. If you listened long enough, you might begin to feel it in the chill copper of the Waystone’s locks, turned tight to keep the night at bay. It lurked in the thick timbers of the door, and nestled deep in the building’s grey foundations stones. And it was in the hands of the man who designed the Inn, as he slowly undressed himself beside a bare and narrow bed.
The man had true-red hair, red as flame. His eyes were dark and weary, and he moved with the slow care of a man who is badly hurt, or tired, or old beyond his years.
The Waystone was his, just as the third silence was his. This was appropriate, as it was the greatest silence of the three, holding the others inside itself. It was deep and wide as autumn’s ending. It was heavy as a great river-smooth stone. It was the patient cut-flower sound of a man who is waiting to die.
